San-Antonio - La nurse anglaise

San-Antonio 

La nurse anglaise 

Ed. Fleuve Noir 

Sir David Bentham est un lord tout ce qu'il y a de plus anglais qui, du haut de ses 28 ans, pose un regard aigri sur l'aristocratie dans laquelle il évolue - de même que sur le reste de la société britannique. La raison ? Son nanisme, qui le complexe et le distingue de ses congénères, et que même un sexe d'une dimension confondante ne parvient à compenser. Il a toutefois un exutoire qui lui permet d'évacuer la frustration générée par cette caractéristique physique : il tue ses contemporains ! Accompagné de sa maîtresse, une séduisante roturière volontiers habillée en nurse, il se promène dans un landau aménagé pour ses besoins. Alors le couple criminel sème la mort lors de ses balades...

Avec La nurse anglaise, le père de San-Antonio signe un véritable sommet de la littérature fétichiste. Entre l'obsession pour la taille, le culte vestimentaire et le rapport de domination, le roman plonge à tête baissée dans une imagerie qui pourrait paraître tordue. Et soyons honnêtes : oui, c'est tordu. Totalement tordu. Mais, avec son absence de complexes, l'auteur en fait une œuvre iconoclaste, explosive plus que simplement dépravée. En effet, il explore ces déviances avec un détachement souverain, une liberté flamboyante. Son humour pince-sans-rire dynamite les bonnes mœurs et, porté par une virtuosité verbale, il transforme le scabreux en facétieux, le cynisme en réjouissement. Et pour cause, le mauvais genre et la provocation, maniés avec un tel génie stylistique, surclassent bien des leçons de morale. Voilà qui prouve, de manière éclatante, que le talent d’écrivain se mesure aussi à sa capacité à rendre irrésistible ce qui ne devrait pas l'être. En cela, l'auteur se montre ici aussi machiavélique que son protagoniste...

Lucky Luke - Mythes et réalités du far west

Lucky Luke - Mythes et réalités du far west 

Ed. Gallimard 

I'm a poor lonesome blogueur.

En 1946, Morris crée le personnage de Lucky Luke. Si le cow-boy qui tire plus vite que son ombre est évidemment issu de son imagination, tout comme Jolly Jumper, l'essentiel du contexte est inspiré des histoires qui ont forgé l'Ouest américain. Avec les différents scénaristes qui ont collaboré à la série, le dessinateur belge est allé piocher dans cette mythologie du far west. Mais jusqu'où ? Aventuriers solitaires et duels au soleil, shérifs et hors-la-loi, bisons et chevaux, quelle est la part de réalité dans cette bande dessinée patrimoniale ? Voilà la question que se sont posée les contributeurs de cette enquête.

La réponse est le fruit d'un travail de documentation passionnant, qui confronte les planches aux archives d'époque, les dessins aux photographies anciennes. Ainsi, de Billy the Kid à Calamity Jane en passant par les frères Dalton, Abraham Lincoln ou encore Buffalo Bill, les figures clés sont passées au crible selon les trois catégories qui composent cet ouvrage - les bons, les brutes, les truands. Puis, en se basant sur cette distribution, l'analyse va plus loin et recontextualise le tout : le chemin de fer et le télégraphe, les indiens, la cavalerie et la ruée vers l'or, les cowboys et la place des femmes, la politique et la guerre de sécession... Chaque point est alors frappé au coin de l'authenticité, avant d'être enrobé de son lot d'anecdotes.

Au fil de pages qui éclairent d'un jour nouveau les albums qui ont bercé notre enfance, l'ouvrage réussit le mariage parfait entre la rigueur historique et le génie graphique. Il démontre avec brio comment la fiction s'est nourrie du réel pour bâtir, à son tour, un mythe intemporel de la culture populaire. Cerise sur le gâteau : le livre lui-même est un très bel objet, doté d'une élégante reliure au dos toilé. Une raison de plus de se mettre en file indienne jusqu'à la librairie la plus proche !

Edmond Hamilton - Capitaine Futur

Edmond Hamilton 

Capitaine Futur - L'Empereur de l'Espace 

Ed. Le Bélial' 

Comme tous les gens de ma génération, cette jeunesse dorée née sous Giscard, j'ai grandi avec le Capitaine Flam. Et, comme gravée dans ma mémoire, j'entends encore la voix de Dominique Paturel déclamer en accroche de chaque épisode : 

"Au fin fond de l'Univers, à des années et des années-lumière de la Terre, veille celui que le gouvernement intersidéral appelle quand il n'est plus capable de trouver une solution à ses problèmes, quand il ne reste plus aucun espoir : le Capitaine Flam !"

Bien entendu, à l'époque, j'étais loin d'imaginer que ce personnage était adapté d'une série d'Edmond Hamilton - dont j'ignorais évidemment jusqu'à l'existence. Et pourtant, bien avant d'illuminer le petit écran, le Capitaine Flam avait vécu ses propres aventures durant plusieurs romans et quelques nouvelles (publiées dans la revue Startling Stories) sous le nom de Capitaine Futur. 

Curtis Newton a grandi sur la Lune, dans le plus grand secret, après le meurtre de ses parents. Élevé par Grag, un robot colossal, Otho, un androïde synthétique, et Simon Wright, un cerveau baignant dans une boîte transparente, il a développé certaines compétences qui ont fait de lui un être d'exception. Accompagné de ses acolytes, et sous le nom de Capitaine Futur, il parcourt dorénavant l'univers, menant "une carrière au service de la justice". Mais, celui qui s'est imposé comme "la plaie des oppresseurs, des exploiteurs des races humaines autant que planétaires" ignore encore, alors que nous faisons sa connaissance au début du roman, qu'il s'apprête à "affronter l'antagoniste le plus redoutable, le plus mortel auquel il ait jamais fait face" : L'Empereur de l'Espace !

La lecture de cette première aventure fait instantanément plonger dans un space opera à la bonne odeur de naphtaline. La prose d'Edmond Hamilton a vieilli, ses péripéties cosmiques affichent une patine désuète, ses décors sont surannés et son manichéisme est d'un autre temps. Certes. Mais c'est précisément ces descriptions naïves et ce sens de l'émerveillement pur jus qui en font le charme et rendent cette lecture si plaisante, voire délicieuse - au-delà d'être simplement régressive. Après tout, ces quelques rides prises par le futur d'hier ne ne lui donnent que d'autant plus de caractère.

D'autres avis ? Hop ! Apophis, BlackWolf, Daidin, Lorhkan, Lianne, LeNocherDesLivres...

Patrick O'Brian - Capitaine de vaisseau

Patrick O'Brian 

Capitaine de vaisseau 

Ed. Presses de la Cité 

Il y a quelques mois, j'avais refermé Maître à bord avec un sentiment mitigé. Cette suite vient de balayer mes réserves ! Pourtant, on y retrouve quelques-uns des défauts déjà très présents dans le premier volume des Aubreyades, notamment certains passages particulièrement bavards et un rythme parfois laborieux. Il arrive même que l'intrigue soit totalement inerte, en particulier dans la première partie, alors que nos héros sont bloqués sur la terre ferme, empêtrés entre les intrigantes et les créanciers. Si Maturin est très à l'aise en société, Aubrey, lui, fait les frais de son inaptitude à la vie sociale.

"Mon Dieu, Stephen, je n'ai jamais été aussi bas. Plus de fortune, peut-être plus de carrière, et maintenant, ceci."

Les chapitres se succèdent et les hauts faits maritimes brillent par leur absence. Ce sera le cas durant une bonne partie du roman. Un roman pourtant passionnant, duquel je sors très enthousiaste. L'auteur consacre des pages entières à décrire les meurs de l'époque. Il y déploie une étincelante verve de moraliste, teintée d'une ironie mordante, et met autant d'énergie à complexifier la camaraderie entre le marin et le docteur qu'à décrire l'abordage d'un vaisseau de ligne. 

Mais, à la longue, on en oublierait presque qu'il s'agit d'un roman d'aventure ! Heureusement, Patrick O'Brian finit par s'en souvenir. Ainsi, après une première partie en pleine campagne anglaise, nos héros sont embarqués dans l'action. Prisonniers, évadés puis finalement de retour en mer, les voici enfin au cœur des guerres napoléoniennes ! Le livre reprend alors une tournure aventureuse, mêlant finesse historique et envolées romanesques, entre réalisme naval, odeur de poudre et fracas des bordées.

Capitaine de vaisseau ne se contente pas d'être une suite, brillante au demeurant, il affine le décor et l'époque, approfondit les personnages. Affaire à suivre maintenant avec La Surprise, troisième épisode des aventures de Jack Aubrey et Stephen Maturin.

San-Antonio - L'année 1978

L'année 1978 marque une période de grande maturité pour la série, caractérisée par un rythme de publication soutenu et des titres au sommet de la truculence verbale et du calembour. La liberté de ton est totale ! Quant à l'intrigue policière, s'efface-t-elle complètement au profit de la farce pure, de l'érotisme absurde et de la satire sociale ? C'est ce que nous allons vérifier avec les quatre volumes ci-dessous :

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San-Antonio 

Vol au-dessus d'un lit de cocu 

Ed. Fleuve Noir

Arthur Rubinyol, le fameux pianiste, demande à San-Antonio d'identifier une femme dont il ne possède que la photo. En outre, le vieil homme craint d'être en danger et pense d'ailleurs qu'on le file. Ses craintes étaient bien fondées car on le retrouve mort peu de temps après. Et ce n'est que le premier décès d'une liste de victimes qu'il est difficile de relier entre elles...

"Comment un vieux virtuose célèbre, un industriel italien dans la force de l'âge, un jeune rabbin d'origine allemande et un banal employé de voirie français peuvent-ils se trouver unis sur la liste noire d'une organisation terroriste ?"

C'est en parcourant le globe, de France en Tunisie, d'Italie en Finlande, que San-A et ses complices finiront par comprendre le fin mot de l'histoire. Quant au lecteur, il a intérêt à suivre car le commissaire lui relate les évènements dans un ordre assez approximatif, se jouant de la chronologie comme de la langue française. Cette originalité de montage donne tout son intérêt à ce roman, par ailleurs toujours aussi déluré dans sa langue. Cette inventivité dans la forme et la construction rappelle au passage que l'auteur n'a pas fini de nous surprendre ! Une bonne manière de lutter contre l'engourdissement cérébral !

"Ah ! Faut faire gambiller ta matière grise dans ce polar, mon drôle ; à la manière que je t'y balade d'avant en arrière, tantôt précédant l'action, tantôt lui cavalant au prose."

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San-Antonio 

Si ma tante en avait 

Ed. Fleuve Noir 

Après le récent fiasco relaté dans le roman précédent, San-A se retrouve limogé et écarté des hautes sphères. Celui qui, il y a peu, avait la réputation d'être le meilleur flic de France se retrouve relégué à un vague rôle de brigadier de province. De même pour Béru, qui le suit dans cette Bretagne reculée avec sa nièce et sa femme. Pinaud, lui, la mort dans l'âme, a été poussé à la retraite. Quant au Patron, on lui a indiqué la porte...

"Bérurier hoche la tête et résume la situation en puisant dans les formules lapidaires dont il semble posséder le secret et l'exclusivité :

- Dans l'cul la balayette !"

Il va falloir que les choses rentrent dans l'ordre ! Mais avant cela, il va surtout falloir rappeler aux terroristes locaux à qui ils ont affaire. En effet, entre un marin assassiné et un phare plastiqué, rien ne va plus dans ce coin d'Armorique. L'auteur, qui ne se contente pas de "te fignoler une gentille chroniquette en forme de galette bretonne", bricole une intrigue tout à fait plaisante, agrémentée de ses figures de style personnelles et dans laquelle se promène sa jolie galerie de personnages, au grand complet et très en forme, bien décidée à redorer son blason !

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San-Antonio 

Fais-moi des choses  

Ed. Fleuve Noir 

En visite à Paris, le professeur Morton, un fameux sexologue américain, rencontre Bérurier dans les toilettes d'un restaurant. Il s'y déroule une scène incroyable, comme on peut l'imaginer ! Impressionné par ce qu'il a l'occasion d'y voir et d'entendre, le savant expose peu de temps après son problème au Gros, entouré de ses acolytes : à Noblood-City, aux States, aucun délit n'est jamais commis. Jamais ! Mais, hasard ou coïncidence, plus personne n'y a d'activité sexuelle. Jamais non plus !

Voilà Béru recruté comme instructeur de coït et, accompagné de sa femme et assistante, Berthe, en route pour les Etats-Unis. San-Antonio est également du voyage, chargé par le Patron d'enquêter sur les raisons de cette absence totale de criminels. Il croisera toutefois le chemin de quelques personnes mal intentionnées. Forcément !

"Cher San-Antonio, me dis-je familièrement, te voici plongé dans l'un des plus formidables bains de merde de ta carrière."

Si l'histoire est honnête, le roman souffre de deux détails assez paradoxaux. Le premier est la relative absence de Béru, plus souvent absorbé par ses leçons de choses qu'impliqué dans l'intrigue. La seconde est justement l'excès de ces leçons. L'auteur se laisse aller durant des pages et des pages à décrire les démonstrations du couple Béruier devant un public ébahi... jusqu'à épuisement d'un lecteur pourtant préparé à la chose et demandeur de cette logorrhée imagées et bruyantes. Mais, parfois, trop de coït tue le coït.

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San-Antonio 

Viens avec ton cierge 

Ed. Fleuve Noir 

Pour des raisons politiques évidente, Tiago Chiraco, le dictateur du San Bravo, doit être renversé. Et vite ! Bien entendu, c'est notre héros qui est envoyé dans ce petit pays d'Amérique Centrale, non pas pour agir directement mais pour, sous la fausse identité d'un entremetteur, introduire trois jeunes femmes blondes et étonnement identiques auprès de la cible. À elles de passer à l'acte ! Et pour parfaire la mise en scène, les trois femmes sont accompagnées de Berthe Bérurier, dans le rôle impayable d'une sorte de Madame Claude. Mais un premier problème se pose d'emblée : le dictateur semble préférer Berthe à celles chargées d'accomplir le forfait...

"je suis policier et non tueur à gages, c'est pas le même cierge qui coule."

Rapidement dans une situation très inconfortable, notre héros passera l'essentiel de ce roman à tenter de sauver sa peau ! L'auteur, lui, agrémente sa chasse à l'homme d'une démonstration de figures de style et déclenche même une avalanche de calembours, certains difficiles à comprendre de nos jours.

"On adresse des "Ohé" ! à la nef d'Hildegarde (Ça, c'est un calembour que plus grand monde peut piger. Quand on me rééditera, dans cinquante piges ou cent, faudra le couper, je demande au correcteur de cette future époque)."

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La réponse est claire : l'intrigue policière ne disparaît pas, certes, mais elle est clairement remisée au second plan. La farce pure, qui l'emporte définitivement sur le strict roman noir, est en revanche toujours et plus que jamais servie par une langue débridée !

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Et pour suivre l'avancée de ma lecture complète des aventures du commissaire San-Antonio, cliquez sur le sourire de l'auteur !

Bifrost - Numéro 122

Bifrost

Numéro 122 - Bifrost Stories 

Ed. Le Bélial' 

J'aime beaucoup la revue Bifrost.

Mais, bien que je la parcoure régulièrement avec intérêt, aucun de ses numéros n'avait jusqu'alors alimenté la moindre page de ce blog. Une fois n'est pas coutume, voici un billet consacré à celui du mois d'avril dernier, le n°122. Et pour cause, son copieux dossier a pour thème l'un de mes sujets de prédilection : le pulp !

Par pulp, on entend ces publications peu coûteuses et imprimées sur du papier de mauvaise qualité, très populaires aux États-Unis durant la première moitié du siècle précédant - Planet Stories, Startling Stories, Astounding Stories, Weird Tales, Wonder Stories, Fantastic Adventures ou encore, bien sûr, Amazing Stories, dont il est question ici.

Première revue entièrement dédiée à la science-fiction, cette dernière voit le jour en 1926 et fête donc son centenaire cette année. Cette longévité est exceptionnelle, en particulier au regard de son histoire chaotique et du caractère radicalement désuet de ce format. En effet, les magazines de ce genre peinent à exister aujourd'hui, du moins sous cette forme. Pourtant, il n'y a qu'à prendre l'exemple de Bifrost, qui a soufflé ses trente bougies en avril, pour constater que le modèle est toujours possible - au prix sans doute d'une redéfinition des objectifs économiques et éditoriaux.

Après le billet de Roland Lehoucq - qui clôture le volume mais par lequel j'ai évidemment commencé - et après quelques nouvelles - que je dois confesser avoir lues d'un œil distrait - ainsi que l'habituel passage en revue d'une sélection des dernières publications de la littérature de genre, nous entrons dans le vif du sujet. Dans la mine d'or, devrais-je dire ! Alors, le lecteur bienheureux n'a plus qu'à se laisser bercer par le déroulement de l'histoire ! Au fil des entretiens et des articles, les prospecteurs (d'or, s'entend) font défiler les décennies ! Entre les portraits des rédacteurs en chef emblématiques et ceux des auteurs publiés, ils se confrontent aux questions qui se sont imposées en un siècle d'existence : les enjeux de la revue et les limites de l'exercice, les problématiques de la concurrence et l'évolution de la société, le vivier des lecteurs et des contributeurs, la place des femmes dans cet univers...

Autant dire que j'ai dévoré avec avidité les pages de ce numéro, qui pourrait bien être indispensable pour qui souhaite mieux comprendre les origines de la science-fiction moderne. Et tant que des limiers de la trempe de ceux de Bifrost continueront à rôder autour du patrimoine du pulp, celui-ci ne risque pas de tomber en poussière. La passion, ça entretient !

Marcel Pagnol - L'Eau des collines

Marcel Pagnol 

L'Eau des collines 

(Jean de Florette & Manon des Sources)

On réduit trop souvent l'œuvre de Marcel Pagnol à l'imagerie d'Épinal d'une Provence pittoresque et solaire. C'est oublier que Jean de Florette et Manon des sources forment avant tout un condensé effroyable des bas instincts humains, où la mesquinerie la plus abjecte sert de moteur à la tragédie. Derrière le décor de carte postale et le chant des cigales, Pagnol peint un théâtre cruel, celui de la convoitise, de la jalousie et de la haine de l'autre.

Tout part de la mort d'un vieux de la colline. Ugolin et son oncle, le Papet, convoitent sa propriété des Romarins pour y cultiver des œillets. Mais pour faire chuter la valeur de la terre et la racheter pour une bouchée de pain à l'héritier, les deux hommes commettent un acte d'une lâcheté absolue : ils bouchent la seule source du terrain avec du ciment. Ce n'est pas une simple malice paysanne, c'est un vice méthodique, calculateur, mené par le Papet et son culte obsessionnel de la lignée. Chez ce vieil homme, affamé de transmission, l'intérêt du nom étouffe la moindre bribe de compassion : patient, il est prêt à regarder l'héritier se dessécher sous un soleil de plomb.

Cet héritier à détruire, c'est Jean, un "étranger" venu de la ville, un percepteur bossu et idéaliste venu vivre de la terre. Face à lui se dressent le piège de son propre idéalisme et l'hypocrisie perverse d'Ugolin, bras armé rongé par la faiblesse d'esprit. Ugolin se lie d'amitié avec Jean, lui souriant en face tout en priant en secret pour que la sécheresse le ruine. L'horreur s'étend bientôt à tout le village des Bastides, plongé dans une psychologie de foule faite de xénophobie et de lâcheté ordinaire. Les habitants savent tous que la source existe ; pourtant, par solidarité clanique et complaisance envers le Papet, ils gardent le silence. Tout le village assiste au calvaire de Jean, le regardant faire des kilomètres avec ses mulets pour chercher de l'eau, jusqu'à se tuer à la tâche. Sa mort n'est pas un accident : c'est un assassinat social et moral orchestré par une communauté entière.

Mais la pourriture morale finit toujours par remonter à la surface. Des années plus tard, Manon, la fille de Jean, a grandi. Devenue une bergère sauvage vivant dans les grottes, la découverte de la vérité ne génère pas chez elle une colère aveugle, mais une résolution glaciale. Incarnation d'une justice implacable, elle bouche la source qui alimente le village, le plongeant dans la sécheresse. Elle met alors à nu toute la misère superstitieuse et la laideur morale d'une population prise à son propre piège.

Privés d'eau, ces villageois si durs s'effondrent, s'en remettent aux processions du curé et cherchent des boucs émissaires. Ugolin, lui, pris d'une passion obsessionnelle pour Manon et dévoré par le poison de la culpabilité, bascule dans la folie. Quant au Papet, il est frappé par un coup de grâce qui relève d'une ironie tragique, digne du théâtre antique...

Bien qu'il se déroule sous le soleil des collines, ce diptyque n'est donc pas un joli conte provençal mais bel et bien une leçon, féroce et dramatique, sombre et magistrale, sur le crime moral. Mais on peut également, d'une pierre deux coups, y voir une toute autre leçon, formelle cette fois-ci. Car, en adaptant en version romanesque sa propre œuvre cinématographique, Marcel Pagnol assume un choix stylistique majeur et accomplit une fascinante métamorphose littéraire. Une leçon, voire deux !

Thomas Vernay - Fils de

Thomas Vernay 

Fils de 

Ed. De Borée 

À moins que vous ne soyez vraiment très, très calé en septième art, il est peu probable que vous connaissiez Thomas Vernay, jusqu'alors réalisateur d'une simple poignée de courts-métrages. Il devrait toutefois gagner en visibilité d'ici la fin de l'année, puisqu'il signe un long-métrage (l'adaptation ciné de Fief, prix Inter 2018) et ce premier roman, Fils de. Si j'en crois ce que j'ai lu, David Lopez, l'auteur du livre que Thomas Vernay adapte, valide celui de ce dernier - mais où ai-je lu ça ? Impossible de m'en souvenir ! Bref, la boucle est bouclée.

Fils de est donc le premier livre de Thomas Vernay et on peut y retrouver ce qui faisait déjà le charme de ses courts-métrages : une capacité à montrer de la poésie dans une France rurale qui en semble totalement dénuée, à nouer des relations humaines complexes et à attraper au vol le réel sans jamais le maquiller. Le tout en racontant une histoire captivante : celle-ci s'ouvre sur le retour d'un jeune homme, le narrateur, dans le village d'enfance qui l'a vu grandir et qu'il a depuis quitté. Aux côtés de son père, il vient y enterrer son grand-père. Sur place, il retrouve ses amis d'autrefois, ceux qui sont restés. Mais la nostalgie se heurte vite à la réalité car le temps a fait son œuvre : tout le monde a évolué, les trajectoires ont dévié, et les retrouvailles révèlent le décalage irréversible entre ce que chacun était et ce que tous sont devenus.

Le récit, qui se déroule sur vingt-quatre heures, se déploie à la première personne, en prise directe avec la conscience du narrateur. Ce long monologue intérieur est portée par un langage imagé, argotique et fleuri, d'une authenticité brutale. C'est âpre, parfois drôle, souvent cinglant. Mais, surtout, c'est juste. En effet, Thomas Vernay aborde les sujets du quotidien avec une immense justesse - les galères ordinaires, les silences pesants de la campagne, l'ennui des dimanches ou encore la mécanique des amitiés viriles et de la pudeur masculine. Il n'y a pas de grands effets spectaculaires, mais des détails minuscules qui font mouche et rendent le décor immédiatement familier.

Le réalisateur réussit donc son entrée en littérature avec une œuvre organique, abrasive et profondément humaine, avec un roman aussi rythmé que touchant. Il confirme, s'il en était besoin, que la caméra et la plume peuvent obéir à un même regard acéré.

Philippe Jaenada - L'inconnue du quai de Javel

Philippe Jaenada 

L'inconnue du quai de Javel 

Ed. Flammarion 

C'est marrant, je me suis toujours dit que mon repas du condamné (si je pouvais choisir (non pas d'être condamné mais ce que je mangerais alors)) serait une blanquette de veau (à l'ancienne, avec de la sauce blanche et du riz). Que Philippe Jaenada ouvre son nouveau livre par une blanquette m'a fait l'effet d'un signe - même si, soyons honnête, je n'ai pas besoin de signe avec lui. Bref, j'ai su dès le premier mot que, encore une fois, Philippe Jaenada saurait parler au condamné qui sommeille en moi (je n'avais aucun doute sur la question (encore que)).

Tout commence donc par une envie de blanquette. Puis l'auteur de La désinvolture est une bien belle chose propulse (encore) son lecteur au milieu du siècle dernier (en 1949 (le 6 septembre, pour être précis)). Ce jour-là, une jeune femme, Louise Cansot, est retrouvée sans vie sur le quai de Javel. La police mène son enquête, identifie plusieurs suspects mais la piste ne débouche sur aucune condamnation. L'affaire est classée. Personne ne saura jamais qui l'a tuée. Du moins jusqu'en 2026, date à laquelle le romancier (qui a fini par s'imposer comme un (sinon le) spécialiste du cold case littéraire) décide de mettre le nez dans le dossier, ainsi que, par la même occasion, dans les œuvres complètes de Simenon - il (re)lit tous les Maigret (à un rythme industriel) et décide d'en appliquer les méthodes.

Mais, comme on ne change pas une équipe qui gagne, il applique également la sienne (de méthode) : il se rend aux archives, déterre des documents, épluche la presse de l'époque, interroge des gens, se rend sur les lieux et se lance dans des expériences, des reconstitutions, des mises en situation. Et, bien qu'il dispose de moyens modernes, il donne à son livre un aspect de voyage dans le temps. En effet, entre les digressions et les parenthèses, il restitue parfaitement l'époque et redonne vie à la victime (et à à ses contemporains). Montée à Paris pour y gagner sa vie, la jeune femme posera pour des artistes, fréquentera des milieux plus ou moins interlopes et se heurtera aux limites de sa condition. Avant de se faire assassiner. Il aura fallu attendre 75 ans pour savoir par qui.

Comme toujours, à l'image de son auteur, l'enquête est aussi drôle que maligne. Et, au-delà d'un immense plaisir de lecture et d'un sentiment (très satisfaisant) de justice rendue, elle laisse comme une envie tenace de blanquette de veau (à l'ancienne, avec de la sauce blanche et du riz).

Fabrice Schurmans - Trilogie des androïdes

Fabrice Schurmans 

Trilogie des androïdes 

Ed. Flatland 

Je lis peu de théâtre, c'est vrai. Mais quand je vois un dramaturge se frotter à la science-fiction, je me dis que ça peut être l'occasion d'en lire plus. Et c'est un écart qui vaut le coup, du moins pour Les passages Houdin, première pièce de cette Trilogie des androïdes. Sommet incontestable de l'ouvrage, et par ailleurs récompensé par le prix Aristophane 2024, cette ouverture, qui associe le père de la magie moderne aux vertiges du voyage temporel, surpasse de loin ses deux consœurs martiennes.

Dans ce Paris des années 1860, restitué avec gourmandise, le prestidigitateur découvre des failles sous son théâtre. Plutôt que de jouer les héros cosmiques, l'artisan aux abois s'improvise régicide préventif : il traverse les siècles pour supprimer de futurs dictateurs, non par altruisme pur, mais pour renflouer sa trésorerie et régler ses soucis de logistique. C'est vif, spirituel et dramatiquement impeccable. Le décalage permanent entre la gravité des enjeux et la trivialité des motivations de l'illusionniste offre une comédie de mœurs grinçante, servie par des dialogues acérés qui empruntent au vaudeville sa vivacité et à la satire sa noirceur morale. 

Les deux autres pièces, Le Complexe Ivanov et Face cachée, déportent l'action vers un futur robotique plus classique. Qu'il s'agisse de rescapés d'une mission martienne ou de vétérans de la Lune confinés dans une curieuse maison, les humains s'y effritent face à une même figure : un androïde féminin d'une froide indifférence. Ces deux volets ne déméritent pas dans leur mélancolie post-humaine mais souffrent surtout de la comparaison face au coup de théâtre d'une folle élégance de la première pièce. Fabrice Schurmans y prouve que la grande science-fiction sait aussi se contenter de peu : un grand magasin d'illusions boulevard des Italiens et un brin d'ironie parisienne suffisent à surpasser les étoiles.