Larry McMurtry - Cavalier, passe ton chemin

Larry McMurtry 

Cavalier, passe ton chemin 

Ed. Gallmeister 

C'est systématique : à chaque fois que je pars en vacances, à peine ma porte franchie, j'ai le sentiment d'avoir oublié quelque chose. Je me creuse la tête, je refais le film de mes préparatifs. L'eau ? Coupée. La serrure ? Verrouillée. Mes clefs ? Dans ma poche. Mes papiers ? Dans mon sac. Tout y passe. Je cherche ce qu'il me manque, je cherche, je cherche, je cherche sans trouver - car je n'ai rien oublié. 

J'ai vécu la même chose en refermant la dernière page de ce roman de McMurtry. Il manque quelque chose à ce livre. Mais quoi ? Le style ? Propre. Les personnages ? Consistants. La trame ? Cohérente. L'ambiance ? Soignée. Mais alors quoi ? 

Reprenons : avec son premier livre, l'auteur de Lonseome Dove nous plonge au milieu des années 50, dans un Texas tel que vous l'imaginez certainement - des ranchs, des bêtes, des bottes, des racistes, des revolvers. Là, coincé entre ses grands-parents et les cowboys, tiraillé entre les traditions ancestrales et la promesse d'un avenir modernisé, Lonnie grandit dans l'ennui. Il faut dire que les distractions sont aussi rares que les perspectives. Alors le temps passe et le jeune homme, en parfait protagoniste de roman d'apprentissage, avance dans la vie en posant autour de lui un regard naïf et pourtant empreint d'une certaine forme de lucidité.

Finalement, que lui manque-t-il ? Peut-être cette impression diffuse que rien ne dépasse vraiment. Comme au moment de quitter la maison, tout est à sa place, tout semble en ordre. Pourtant, le doute subsiste. Ce roman est maîtrisé, indéniablement. Mais où est la surprise ? C'est l'imprévu qui fait défaut. Peut-être qu’il manque simplement ce petit déséquilibre, cette aspérité qui fait qu’une histoire s’accroche et refuse de nous quitter, voire donne envie d'y revenir.

Stephen King - Écriture

Stephen King 

Écriture - Mémoires d'un métier 

Ed. Albin Michel 

Sous-titré Mémoires d'un métier, cet essai de Stephen King est présenté comme un recueil de conseils pratiques sur l'art d'écrire et de construire une histoire. On s’attend donc à une leçon. Mais, l'essentiel du livre étant très autobiographique, on reçoit d’abord une vie. Et quelle vie : cabossée, opiniâtre, cousue de refus éditoriaux et d’accidents absurdes - une existence américaine somme toute assez typique, mais portée par une obstination peu commune. L'auteur de Ça parle de son enfance avec nostalgie, de sa mère avec une tendresse bourrue, de son épouse avec amour, de ses débuts avec une humilité presque suspecte, et de ses échecs avec une franchise désarmante. Ces pages-là sont irrésistibles. Car lorsque Stephen King parle de lui, il est passionnant. Mieux : touchant. Le conteur supplante la légende, et l’on découvre qu’avant d’être une marque mondiale, il fut un homme qui tapait ses histoires dans la buée du doute.

Puis vient le moment où le conteur range la madeleine et sort le sécateur. Alors le mémorialiste laisse place au législateur et on découvre vite que le romancier a des principes. Oh, il en a. Les adverbes ? À l’échafaud. La voix passive ? Au pilori. La phrase trop grasse ? Mise au régime sec. On entend presque la sentence tomber avec la netteté d’un couperet syntaxique. Que ses conseils soient judicieux, nul n’en doute. Ils sont même souvent frappés au coin du bon sens. Mais ce bon sens prend parfois des airs de doctrine. Et ils sont servis avec une assurance qui transforme l’expérience personnelle en une distribution des tables de la loi stylistique. Quand il raconte sa vie, il fascine ; quand il édicte des règles, il dogmatise. 

Au fond, et c’est là toute la malice, la plus belle leçon d’écriture que donne Stephen King n’est pas celle qu’il énonce, mais celle qu’il incarne. On croyait ouvrir un manuel ; on referme le portrait d’un homme au travail. Moins qu’un code, Écriture est un exemple. Et ce qui demeure, finalement, ce n’est pas une méthode mais une voix, et cette injonction simple, presque austère : s’asseoir. Écrire.

San-Antonio - La fête des paires

San-Antonio 

La fête des paires 

Ed. Fleuve Noir 

Alors que certains proposent leurs services expéditifs pour faire justice auprès de ceux qui s'en sentent privés, les autorités compétentes entrent en scène. Le commissaire, flanqué de son fidèle entourage, se retrouve alors à naviguer entre faux-semblants, gros bras et créatures fatales, dans une intrigue qui avance à coups de tatane narrative et de calembours supersoniques. Ça complote, ça se course, ça s’empoigne, et notre héros distribue la justice comme des pralines, dans un joyeux chaos savamment orchestré, vitriolé et sous haute tension.

Et puis, il y a cette galerie de trognes ! Des silhouettes qui déboulent comme dans un vaudeville sous amphétamines. La démesure fait loi, le trait est appuyé, la caricature flirte avec le mythe. Et au milieu de ce barnum, un personnage secondaire - un vrai, un solide - vient redynamiser la distribution. Jérémie Blanc, le bien nommé, entre en scène comme on balance un pavé dans la mare : tout éclabousse, tout s’électrise. Les dialogues prennent du nerf, les situations se retendent, le commissaire et Béru ne sont plus seuls sous les feux de la rampe. 

"Un noir immense dont la poitrine nue obstrue tout l'encadrement. Du mec hors série ! Près d'un mètre nonante, des muscles, une peau sénégalaise absolument noire, un visage aux pommettes proéminentes qu'éclairent de yeux de loup en vadrouille."

C’est du grand art de composition populaire !

Mais ne refermons toutefois pas le livre sans appuyer là où ça fait mal. À force de tout traiter sur le mode de la gaudriole et de la désinvolture bravache, l’auteur glisse parfois sur une peau de banane plus grave : la dédramatisation des violences faites aux femmes. Ce qui, dans le contexte de l’époque, relevait d’un humour noir ou d’une provocation potache, peut aujourd’hui laisser un arrière-goût plus amer. Le rire se coince un peu dans la gorge. On admire toujours le styliste, le saltimbanque du verbe, mais on ne peut s’empêcher de tiquer devant certaines légèretés. La fête est brillante mais, comme toute fête un peu trop arrosée, elle laisse au matin quelques traces dont il faut savoir parler.

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Jean-Gaston Vandel - La trilogie du Galax

Jean-Gaston Vandel 

La trilogie du Galax 

Ed. Fleuve Noir 

En 1954, deux ans après sa trilogie consacrée aux Chevaliers de l'espace, notre duo de romanciers belges se lance dans une autre série, encore composée de trois volumes. Comme la précédente, celle-ci s’inscrit pleinement dans la tradition d’une science-fiction populaire et résolument pulp : spatiojets audacieux, savants téméraires, militaires disciplinés, planètes exotiques et enjeux cosmiques s’y succèdent à un rythme soutenu. Sans rechercher les raffinements stylistiques de la grande littérature, la série privilégie l’efficacité narrative, le spectaculaire et les concepts forts, avec une générosité parfois naïve mais toujours énergique. Cette aventure spatiale feuilletonesque, assumée dans ses excès comme dans ses archétypes, déploie pourtant une ambition croissante, chaque volume élargissant le champ des possibles et approfondissant les questions scientifiques, environnementales et morales amorcées dans le précédent.

I - Naufragés des galaxies 

Le Galax est un spatiojet dont l'équipage ignore à son décollage qu'il a été désigné pour vérifier le bien-fondé de la théorie de Vogt. 

"Il suspendit sa phrase pour donner plus de poids aux mots qui allaient suivre, puis il conclut :

- Nous allons sauter dans le subespace."

À son bord, dans le plus grand secret, des scientifiques comptent prendre le contrôle du vaisseau et le projeter hors de la Voie lactée par un bond qui marquera l'histoire de la navigation interplanétaire ! Quant aux passagers fortunés et désabusés qu'il transporte, toute dimension déontologique étant balayée d'un revers de la main, ils serviront de cobayes à leur insu. Qu'ils le veuillent ou non, ils accompliront un trajet aller et retour de sept cent cinquante mille années-lumière.

Pour mener à bien l'expérience, le professeur Arnold Breker, expert en navigation intersidérale, devra toutefois compter sur la coopération du Flint. Cet ex-pilote d'essai des engins spatiaux à réacteur nucléaire, chef de la première mission de débarquement sur Mars et aujourd'hui colonel de réserve des forces extraterrestres, est aux commandes du Galax. En bon militaire, ce dernier obéit aux ordres de ses supérieurs sans trop discuter, quand bien même il ne les approuve pas. Le vaisseau effectue donc son saut, première étape d'une aventure rétrofuturiste et abracadabrante dont tous les passagers du spatiojet ne reviendront pas... 

En effet, le retour sur Terre compte plusieurs absents, dont le professeur Arnold Breker, volontairement resté sur une planète de la galaxie M33, où il peut dorénavant se vanter d'être l'unique représentant de l'espèce humaine.

II - Départ pour l'avenir 

Pendant ce temps-là, sur la planète bleue, la radioactivité individuelle n'a cessé d'augmenter. L'usage sans frein de l'énergie nucléaire a pollué l'atmosphère, l'eau de océans est contaminée, le sol lui-même a été progressivement rendu radioactif par les pluies chargées de particules. Les rivières charrient des déchets de piles atomiques. Alors que l'espèce humaine est condamnée à plus ou moins courte échéance, ce dont le grand public ne semble pas s'être inquiété, les autorités ont pris une décision capitale, celle d'élever, "à l'abri de toute contamination, une trentaine d'orphelins destinés à perpétrer sur un autre monde le bien le plus précieux que le Créateur ait donné à l'Homme : la vie." 

C'est à ce moment-là, et plus précisément à l'arrivée de Flint, "très grand, le visage tanné, les traits énergiques", que le lecteur comprend le lien avec le roman précédent. Ces enfants vont s'envoler sur le Galax en direction de la galaxie M33, où Breker aura préparé le terrain. L'idée étant de tout recommencer sur la planète Génésia.

Tout ceci est sans compter sur certains opportunistes, bien renseignés et surtout bien décidés à faire passer leur survie avant l'intérêt général. Oui mais comment prendre des renseignements sur ce spatiojet alors que tous les participants de l'expédition relatée dans le premier volume ont subi un traitement qui a effacé de leur mémoire le moindre souvenir de la partie essentielle de ce voyage ? Voilà de quoi alimenter un roman qui avance à gros sabots sur le chemin de la question environnementale mais dont le scénario est finalement bien mené et dont la chute annonce une suite plutôt captivante.

III - Les Voix de l'univers

Depuis plus de trois ans maintenant, Breker est séparé de la Terre par un impensable gouffre d'espace, profond de plusieurs centaines de milliers d'années-lumière. Sur Génésia, il analyse le terrain, la faune et la flore, et consigne ses découvertes, pour le jour où le Galax reviendra - ce dont il commence à douter. Et voilà qu'un beau matin, le spatiojet tant attendu se pose près de son campement rudimentaire. À son bord, accompagné de Flint et de ses équipiers, le germe de l'Humanité future.

"Une humanité meilleure, espérons-le, que celle que nous avons connue, à laquelle malgré tout nous appartenons."

Pour les membres d'équipage, la mission doit se dérouler en deux temps : d'abord s'assurer que les adolescents sélectionnés pourront mener leur tâche à bien, ensuite les laisser à leur sort et détruire le Galax et son équipage dans l'espace !

Mais une chose après l'autre - il convient déjà de remplir la première partie de la mission, ce qui ne devrait pas être top compliqué, compte tenu du bagage sérieux dont disposent les colons : "langage, documentation, outillage, un embryon de contrat social et un code moral." Puis viendra la question suivante, épineuse : cela a-t-il encore du sens d'obéir aux ordres d'une hiérarchie disparue avec le reste des Terriens ? 

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Fidèle à son ADN, la trilogie ne cherche jamais à masquer ses ressorts traditionnels : les personnages sont typés, les dialogues appuyés, les rebondissements francs. Mais c’est précisément dans cette énergie directe qu’elle puise sa force. De l’expérimentation spectaculaire du premier volume à la refondation éthique esquissée dans le dernier, l’ensemble gagne en ampleur et en maturité sans perdre son souffle d’aventure populaire. Si l’on n’est pas ici face à une œuvre de haute littérature, la progression est indéniable : dans son genre, chaque tome se révèle plus ambitieux, plus dense et plus maîtrisé que le précédent, offrant une montée en puissance constante qui culmine dans un final à la fois plus riche et plus abouti.

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FNA n°39, 56 & 67

Jakub Szamałek - La station

Jakub Szamałek 

La station 

Ed. Métailié 

À bord de la Station Spatiale Internationale, une fuite d’ammoniac menace l’équilibre vital de l’équipage. Ce qui pourrait n’être qu’un incident technique se transforme rapidement en une enquête sous haute tension. Dans ce laboratoire orbital, la crise agit comme un révélateur : soupçons, rivalités géopolitiques et conflits personnels remontent à la surface. 

Jakub Szamałek construit un mécanisme diablement efficace : bien huilé et sans répit, son roman semble conçu pour pousser le lecteur toujours un peu plus loin dans le tunnel. Dans le décor. La station, justement, ce huis clos froid, métallique, saturé de pression. On pourrait sincèrement se demander si l'auteur ne s'y est pas déjà rendu, tant le tour du propriétaire qu’il propose est criant de réalisme. Chaque détail semble à sa place, chaque contrainte technique intégrée sans lourdeur, comme s'il écrivait depuis l’intérieur même de cette prison spatiale. Et c’est dans son immersion totale que La Station se montre le plus convaincant. On entend les échos, on respire l’air confiné, on sent le poids de l’isolement. Impossible de s’échapper de cet espace qui enferme autant qu’il fascine. L’intrigue s'y déploie avec une rigueur presque oppressante.

Mais un soupçon de romance, sans doute glissé comme pour humaniser l’ensemble, finit par diluer la tension plus qu’il ne l’enrichit. Même s'il n'est pas totalement hors sujet, il affaiblit parfois la mécanique, détourne l’attention là où l’intrigue aurait pu rester sèche, tranchante, presque clinique. J'ai donc refermé La Station avec le sentiment légèrement paradoxal d'avoir lu un roman très efficace, puissamment immersif, mais qui aurait peut-être gagné à se concentrer sur son intrigue et à faire confiance jusqu’au bout à son réalisme froid plutôt qu’à y injecter un peu de chaleur sentimentale.

D'autres avis ? Hop ! Le Chien Critique, Le Maki...

Avatar - Exploration scientifique et culturelle de Pandora

(Sous la direction de) Roland Lehoucq & Jean-Sébastien Steyer 

Avatar - Exploration scientifique et culturelle de Pandora 

Ed. Le Bélial' 

Alors que, jusqu'à présent, j'ai lu tous les volumes de cette collection, j'ai hésité à ouvrir celui-ci. Il faut dire que le film dont il est question m'avait un peu laissé de marbre - même si, comme beaucoup, je dois reconnaître avoir été séduit par sa dimension visuelle. Je n'ai pas revu le premier opus depuis sa sortie dans les salles obscures en 2009 et je n'ai jamais vu ses suites. Pour autant, j'aurais eu tort de ne pas me plonger dans ce recueil, d'une grande qualité et élégamment illustré, à l'image des autres titres de la collection Parallaxe.

Tout comme il avait entrepris l'exploration scientifique et culturelle de l'univers de Dune, Roland Lehoucq, cette fois-ci accompagné de Jean-Sébastien Steyer, s'aventure sur la planète Pandora, théâtre de la saga imaginée par James Cameron. Pour ce faire, les deux chercheurs se sont "entourés des spécialistes les plus sympas de la galaxie, grands vulgarisateurs et vulgarisatrices de sciences humaines et sociales, de sciences de l'univers, et de sciences naturelles." 

Il faut reconnaître qu'il y a beaucoup de choses à dire sur ces films qui, par ailleurs, semblent beaucoup inspirer les contributeurs. Chacun dans sa spécialité, certains étant toutefois plus accessibles que d'autres, ceux-ci exposent ce qui a été mis en œuvre pour rendre crédible ou cohérent l'univers de Pandora dans sa dimension scientifique et culturelle. Ainsi, de l'astrophysique à la biologie en passant par la linguistique ou la chimie, l'ouvrage décortique gaiement les différentes facettes abordées dans les films, allant également jusqu'à aborder des domaines plus inhabituels, tels que la philosophie ou l'histoire de l'art. Et comme les contributeurs ne sont pas que "les plus sympas de la galaxie" mais également les plus passionnants, ils le font avec un enthousiasme communicatif et sans jamais chercher à en gâcher la magie. Au contraire, ils parviennent à l'alimenter tout en rappelant certains principes fondamentaux de toute bonne SF :

"Il parle moins de l'avenir que de notre présent car la SF, sous ses airs de divertissement ou d'évasion, fonctionne souvent come un miroir tendu à notre monde : elle grossit les traits, déplace les repères, change les décors, dépersonnalise le débat pour interroger nos rapports à la technologie, à la nature, au pouvoir, à l'altérité."

D'autres avis ? Hop ! Deadnight, Outrlivres, Tachan, Célindanaé...

San-Antonio - Entre la vie et la morgue

 San-Antonio 

Entre la vie et la morgue 

Ed. Fleuve Noir 

Tout commence par une chute. La jeune femme à lunettes que file San-Antonio tombe d’un train, dans des circonstances suffisamment floues pour exclure l’accident banal sans pour autant crier au meurtre évident. Le corps est là, encombrant, et avec lui une série de questions mal assorties : pourquoi elle, pourquoi ici, pourquoi maintenant ? On comprend très vite que cette mort n’est qu’un nœud dans un réseau plus vaste. Secondé par Béru et Pinuche, le commissaire avance à sa manière, brutale et expéditive, provocant les confidences et accumulant les indices bancals jusqu’à ce que l’ensemble finisse par dessiner une vérité moins simple que prévu. 

Cette trame policière joue pleinement son rôle : elle tient le roman debout et offre un terrain stable sur lequel l'auteur peut se permettre les libertés qui le caractérisent : malmener ses personnages et révolutionner la langue. Celle-ci déborde, exagère, s’autorise tout et, plus que raconter l'enquête, elle la commente, la parasite, la transforme en terrain de jeu verbal, métaphorique, argotique, un terrain ponctué de comparaisons improbables, des obsessions de San-Antonio, de réflexions plus ou moins absurdes ou encore de ce constat étonnant : notre héros n'a jamais couché avec une femme à lunette. 

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Vargo Statten - Infernale menace

Vargo Statten 

Infernale menace 

Ed. Fleuve Noir 

Ena, accompagnée de son père et de son mari, vient à peine de franchir le seuil de la demeure isolée dont elle a hérité de  son oncle, un savant aussi brillant que fantasque, qu'un homme se présente déjà à la porte. Celui-ci, un docteur dont j'ai oublié le nom au moment où je tape ces lignes, lui offre de but en blanc de lui racheter la propriété, qu'il lui déclare possédée. 

"- Est-elle hantée ?

L'inquiétant docteur esquissa une moue.

- On pourrait la qualifier ainsi, murmura-t-il. Disons plus exactement qu'elle est sous l'influence d'une force néfaste."

Malgré l'insistance dont fait preuve le docteur, la jeune femme refuse net de la lui céder ! Il faudra peu de temps aux nouveaux occupants des lieux pour comprendre les sous-entendus et pour réaliser ce qui se trame entre les murs et sous le plancher de cette maison : des insectes que des expériences folles ont rendu géants semblent bien décidés à sortir de là et à conquérir la planète !

"Nous ne sommes qu'au début d'un très sombre chapitre de l'Histoire de l'humanité, Nick. Un combat impitoyable et décisif a commencé entre l'univers des insectes et celui des humains. Le vaincu deviendra l'esclave du vainqueur. Et si j'en juge par la façon dont la bataille s'est engagée, je pense que les jours de l'Homme sur cette planète sont comptés."

Ce roman, pulp comme on l'aime, et dont le récit privilégie l’action et les idées choc, explore alors la peur très “années 50” d’une science qui va trop vite. Il semble profondément convaincu que la fin du monde commencera par un abus de recherche, lequel conduira l’humanité à se retrouver face à une force qu’elle ne comprend pas totalement et qu’elle a pourtant elle-même réveillée. 

Mais plus que dans son sujet, plus que dans son traitement, et plus même que dans l'atmosphère évidemment anxiogène qu'il s'évertue à installer, un peu excessive et très sérieuse dans son absurdité, l'intérêt principal d'Infernale menace tient peut-être dans sa protagoniste, Ena. L'auteur semble prendre un malin plaisir, assez jubilatoire, à rappeler que cette jeune femme, blonde et assez jolie, n'est malheureusement pas dotée d'un esprit très vif...

"Ena, mon enfant, vous avez toujours été une une petite écervelée. Gamine, vous étiez insupportable ; femme, vous êtes sotte."

 

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FNA n°23

François Garde - Ce qu'il advint du sauvage blanc

François Garde 

Ce qu'il advint du sauvage blanc 

Ed. Gallimard 

Je suis allé à Rochefort (ma vie est palpitante).

C'était il y a quelques mois. Le musée Hèbre, qui abrite une collection d’art et d’histoire de la ville, présentait alors une exposition temporaire intitulée "Narcisse Pelletier, jeune mouse perdu en Australie" et inspirée du destin extraordinaire mais tragique d'un homme abandonné à son sort sur une plage en 1857 et recueilli par une communauté aborigène avant d'être ramené en France dix-sept ans plus tard. Cette exposition richement illustrée, qui s'interrogeait sur le regard porté au XIXème siècle par les occidentaux sur les communautés autochtones et qui soulevait la question essentielle du respect entre les cultures, était tout simplement passionnante - et m'a donné envie de creuser le sujet. D'où le livre de François Garde.

D'où le roman de François Garde, devrais-je dire. Car si le fonds est là, l'auteur ne se cache pas d'avoir volontiers arrangé à ses besoins cette histoire pourtant déjà hautement romanesque : il y raconte la manière dont Octave de Vallombrun, un membre de la société française de géographie, entreprend de ramener Narcisse Pelletier à la société civilisée, une fois ce dernier revenu d'entre les sauvages.

Le livre propose une alternance de points de vue, entre les chapitres consacrés au récit du naufragé et ceux dédiés aux rapports rédigés par son bienfaiteur. De fait, mêlant habilement les genres, le livre offre à la fois un tableau aventureux, entre drame maritime et récit survivaliste, et une réflexion d'ordre philosophique, basée sur les connaissances géographiques et anthropologiques de l'époque. Mais l'essentiel du livre est articulé autour d'une question plus pragmatique que certains personnages sont légitimement amenés se poser : comment, en se basant sur une expérience invérifiable, démêler la part de réalité de l'éventuelle supercherie ? François Garde s'étant, comme on l'a dit, offert certaines libertés au regard des faits, il est difficile de juger de ce point à la simple lecture de son roman, d'autant plus que la tentative de réponse qu'il esquisse entraîne le lecteur vers une interprétation pour le moins troublante des évènements.

Narcisse Pelletier, authentique naufragé ou imposteur opportuniste, et Octave de Vallombrun, scientifique pugnace ou naïf invétéré, restent les protagonistes d'une aventure humaine incroyable dont François Garde ne se contente pas d'être le rapporteur - il s'en empare. Non seulement il souligne les nuances et les subtilités du récit mais il les réhausse grâce à une langue d'un grand classicisme formel et d'une incroyable richesse. Logiquement multi-primé, ce premier roman impose son auteur comme un écrivain à surveiller.

Quant à l'exposition du musée Hèbre, elle est terminée. Il ne vous reste donc plus qu'à vous plonger dans le livre de François Garde, tout aussi passionnant.

Larry McMurtry - Lune Comanche

Larry McMurtry 

Lune Comanche 

Ed. Gallmeister 

Seconde partie du préquel de Lonesome Dove et donc suite directe de La marche du mort, Lune Comanche nous ramène au Texas, à la frontière mexicaine, où nous retrouvons les personnages de l'opus précédent - du moins ceux qui restent. N'oublions pas que le crédo de cette série est d'éliminer l'essentiel de sa distribution, protagonistes comme antagonistes. Nous sommes quelques années avant la Guerre de Sécession et la trame est cette fois-ci axée autour du vol d'un cheval. Mais pas n'importe quel cheval : celui du capitaine Inish Scull, plus connu, justement, sous le nom de Big Horse Scull. Ce vol sera le point de départ de nombreux fils narratifs, d'autant plus nombreux que l'intrigue, toutefois ponctuée d'ellipses, s'étendra finalement sur presque vingt ans et 800 pages, au terme desquels tout viendra se télescoper. 

Comme dans les autres volumes, les personnages évoluent dans des décors somptueux - hostiles mais magnifiques. La nature demeure un élément clé et ses descriptions sont autant de prétexte pour revenir sur les évènements qui s'y sont produits. Ainsi, entre les légendes ancestrales qui animent les peuples autochtones et les récits plus récents sur lesquels s'appuient les colons, l'action se déroule sur le théâtre d'une histoire en train de s'écrire. Les personnages en ont d'ailleurs bien conscience, en particulier les Indiens qui voient leur population se réduire et leur avenir s'assombrir. Buffalo Hump, Blue Duck ou Kicking Wolf seraient-ils les derniers représentants de leur espèce ? C'est bien ce qu'espèrent les Rangers.

En parlant de Rangers, Woodrow Call et Augustus McCrae sont toujours au centre de la scène, fidèles à eux-mêmes, bien qu'ils se fassent en partie voler la vedette par l'inoubliable Inish Scull, un officier yankee lettré et charismatique, fascinant en tous points ! Autour de ceux-ci gravite une multitude d'excellents personnages secondaires, trop nombreux pour les citer tous. Nous avions fait la connaissances de plusieurs d'entre eux dans le volume précédent et d'autres font ici leur apparition, dont certains sont déjà familiers pour ceux qui auront lu la saga dans l’ordre de publication plutôt que selon la logique chronologique. Newt, Deets, Jake Spoon ou Clara sont des noms qui résonneront tout particulièrement. De la même manière, cette petite bourgade en cours de construction que les Rangers traversent et dans laquelle ils se promettent de revenir. Comment s'appelle-t-elle déjà ? Lonesome Dove. Autant dire que la boucle est bouclée...